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Lucius: Der perfekte Schwertkämpfer – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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I.I

Die Grubenwölfin bahnte sich holpernd einen Weg durch den Mahlstrom. Sie war ein hässliches Schiff, ein kastenförmiger Großraumtransporter mit einer bauchigen Warpantriebseinheit im Kern, die sich zu einer bulligen Monstrosität mit überdimensionierten Waffenbatterien und grob angebrachten Panzerplatten aufgebläht hatte. Sie besaß nichts von der Anmut der Flugtiere und Meeresbewohner, von der sich so viele Schiffsbauer inspirieren ließen, wenn sie die Raumschiffe der Menschen entwickelten.

Ihre zweckmäßige Form kam den Männern, die ihre erhabenen Decks aus Adamantium und kaltem Eisen ihr Zuhause nannten, gerade recht. Nachdem die Grubenwölfin von ihren jetzigen Herren gekapert worden war, verwandelten diese sie in ein Abbild. Zur Ehrung des Gottes des Krieges waren ihre Panzerplatten in Messing eingefasst und karmesinrot lackiert worden, als wäre sie aus einem Ozean aus vergossenem Blut aufgetaucht. Die geschwärzten Triebwerke des Schiffs liefen auf Hochtouren, ohne Rücksicht auf die Handvoll kleinerer Geleitschiffe, die an ihren Flanken hingen und nur mit Mühe Schritt halten konnten.

Um die Grubenwölfin wanden und entfalteten sich Farben in einem wilden Spiel. Wirbelnde Nebel aus unvollendeten Händen und Gesichtern schwollen wellenartig an und gebaren Lichtbüschel und wallende rohe Materie, die sie schon im nächsten Augenblick wieder zerstörten. Stürme unvergleichlichen Ausmaßes kamen ohne Vorwarnung auf. Sie waren die Nährböden uralter Intelligenzen, deren Leidenschaft erstarrt war, und die wie ausgehungert danach trachteten, sterblichem Fleisch die Seele zu entreißen. Billionen Prädatoren schwammen durch den psionischen Sirup der geballten Empfindungen fühlender Wesen und flüsterten jedem, der ihnen zuhörte, Versprechen und Lügen zu.

Die menschliche Besatzung der Grubenwölfin schlich in stiller Angst durch die dunklen Gänge des Schiffs, immer darauf bedacht, sich von ihren Herren auf dem Oberdeck fernzuhalten. Sie waren die Sklaven gewaltiger Halbgötter, wütender Bestien in Rüstungen aus Messing und blutroter Farbe, die wie transhumane Trümmerreste nach dem Tod der XII. Legion auf Skalathrax ihrem vorbestimmten Schicksalsweg folgten. Ihr Weg war unberechenbar – gesteuert von Aggressionsgeneratoren, die ihren Verstand ohne Unterlass mit dem brennenden Verlangen nach Blutvergießen antrieben. Streitigkeiten unter Brüdern waren in dieser wilden Meute nicht weniger alltäglich als die Überfälle und Plünderungen, die sie in den Stürmen begingen.

An Bord der Grubenwölfin war ein Leben nicht viel wert, vor allem nicht das Leben der Sterblichen, die noch nie etwas anderes gesehen hatten als ihre langsam verwitternden Korridore. Ihr Dasein war von Brutalität geprägt und genauso unbeständig wie der misshandelte Verstand ihrer Herren. Die Anführer der Kriegerschar waren jedoch keineswegs so blind, dass sie alle Vorsicht fahren ließen. Sie pendelten schließlich im Raum zwischen dem Realen und Irrealen, dem Reich, das seit der misslungenen Belagerung von Terra sowohl ihre Zuflucht als auch ihr Gefängnis war. Sie waren im Auge des Schreckens, Gefahr lauerte hier überall und starrte aus einer Milliarde Augen, die ebenso weltlich wie ätherisch waren.

In diesem Augenblick nahm die Gefahr eine vertraute Form an.

Die Jägerin glitt aus den schimmernden Stürmen hervor, die den Weltraum im Auge des Schreckens umhüllten, empfindungsfähige Blitze klebten und leckten an der hellen Raute aus blauem und goldenem Licht, das sie umgab – ihr Gellerfeld. Im Gegensatz zur Grubenwölfin, die mit ihrer Unförmigkeit und Hässlichkeit ein Monument rücksichtsloser Wut und Aggression darstellte, war die Jägerin atemberaubend. Sie war ein eleganter Speer aus Platin und hellem Violett, auf dessen Schneide sich ein Stadtbild mit kannelierten Türmen und Kathedralen abzuzeichnen schien. Endloser Krieg, der bis zur Schlacht von Isstvan zurückreichte, hatte Narben auf ihrem geschwärzten Rumpf hinterlassen, aber diese taten der erhabenen Schönheit ihrer königlichen Form keinen Abbruch.

Der steile Bug der Jägerin war mit dem schmerzgepeinigten Bildnis eines gekreuzigten Adlers aus fleckigem Gold verziert. Diesen richtete sie jetzt auf die Grubenwölfin und brachte sich dank ihres starken Antriebs schnell in Angriffsweite.

Die Alarmsirenen der Grubenwölfin heulten auf. Ihr kratziges und disharmonisches Dröhnen war die Folge von schlechter Wartung und übermäßigem Gebrauch. Die Besatzung eilte durch die von scharlachroter Notbeleuchtung erhellten Korridore. Abgetragene Stiefel und in Lumpen gehüllte Füße trampelten durch Pfützen aus Blut, das von irgendwoher endlos von der Decke und den Wänden floss und sich im Gitter des Decks sammelte. Diejenigen, die noch dienen konnten, waren durch ihre Zeit als Leibeigene bei den Champions des Kriegsgottes gegen das Grauen abgestumpft, und sie drängten und schoben sich aneinander vorbei, um ihre jeweiligen Kampfstationen zu erreichen. Während sich die bleichen, spindeldürren Figuren der lobotomisierten Servitoren in das Maschinarium und auf die Wartungsdecks schleppten, stürmten bestialische, laborgezüchtete Abhumane zu den Waffenbatterien. Sie rieben ihre chemisch aufgepumpten Arme mit Kreide ein, um dann gewaltige Geschosse in die Kammern der Schiffskanonen zu laden. Aus den Triebwerken der Grubenwölfin wurde das Äußerste herausgeholt. Ihre Wände zitterten, und der Schiffskörper reagierte mit einem gequälten metallischen Ächzen, als sich die Aufbauten in die Richtung des näherkommenden Feindes drehten.

Die Geleitschiffe der Grubenwölfin, zwei Fregatten der Terror-Klasse mit einer Lanzenbatterie und eine einzelne Torpedofregatte der Fluch-Klasse, die jeder einigermaßen vernunftbegabte Kommandant schon vor einem Jahrhundert stillgelegt hätte, lösten sich von den Flanken des größeren Schiffs und schossen auf die Jägerin zu. Ihre Kommandanten stellten die ärmliche Abwehr in einer breiten Formation auf, um die Feuerkraft der Angreifer zu spalten und Zeit zu gewinnen, bis die Grubenwölfin gleichziehen und ihre überlegenen Waffenbatterien zum Einsatz bringen konnte.

Konflikte in der Leere waren ein mathematisches Bravourstück, das auf komplexen Berechnungen beruhte, ein präziser Tanz, der aus einer ungeheuren Entfernung gelenkt wurde. Schlachten, in denen sich die gegnerischen Kommandanten so nahe kamen, dass sie Sichtkontakt hätten aufnehmen können, gab es nur äußerst selten. Die Jägerin war praktisch neben der Grubenwölfin und ihren Geleitschiffen erschienen, und auf den Brücken und Kommandodecks jedes Schiffs heulten sofort Alarme und Sirenen auf, die bei extremer Annäherung und einem drohenden Zusammenprall ausgelöst wurden. Die Wahl dieser Taktik kam jedoch keineswegs unerwartet, denn die Führer der Legionskriege bevorzugten Gefechte intimerer Natur als jene Kämpfe, die von den konventionellen Flotten gefochten wurden.

Von den gespaltenen Bugen der Terror-Fregatten zuckten grelle Speere knisternden Lichts. Vom Rumpf der Fluch-Fregatte, die aus kürzester Entfernung Torpedos großflächig abfeuerte, lösten sich Rauch und Wrackteile. Energielanzen explodierten in einem farbenprächtigen Strahlenkranz auf den Deflektorschilden der Jägerin und Leuchtspuren der punktuellen Abwehrbatterien am Rumpf des purpur- und silberfarbenen Schiffs erhellten die Leere. Goldene Bänder aus Geschossen reduzierten die feindlichen Torpedos bei jedem Treffer zu kleinen Feuerkugeln, die sich erst ausdehnten, dann jedoch schnell wieder schrumpften und sich in nichts auflösten.

An den Flanken der Jägerin sammelten sich Nadelstiche aus Licht, als ihre eigenen Lanzenbatterien scharfgemacht wurden. Blendende Energieblitze verbanden sie für den Bruchteil einer Sekunde mit den drei Geleitschiffen. Im Dauerfeuer der konzentrierten Strahlen, die durch die Panzerung schnitten wie Messer durch Fleisch, platzten die Deflektorschilde der kleineren Kriegsschiffe wie Seifenblasen. Detonationen im Inneren der Geleitschiffe griffen auf ihre Rümpfe über, und als die Warpantriebe überluden, wurden sie von blendenden Explosionen aus geisterhaft blauem Plasma zerrissen.

Aus den aufgerissenen Rümpfen strömten Männer und Frauen in den Sturm wie Blut aus aufklaffendem Fleisch. Auf diejenigen, die noch am Leben waren, wartete ein qualvoller Tod durch die gefühllose Kälte der Leere oder durch die Hände der Nimmergeborenen, die in den Gezeiten des Mahlstroms existierten. Eine Lektion, die alle in das Auge des Schreckens Verbannten schnell lernten – Sterbliche und Halbgötter gleichermaßen –, bestand darin, dass viele Schicksale weitaus schlimmer waren als der Tod. Diejenigen, die in die Leere hinausgesogen wurden, mussten nicht lange warten, um das volle Ausmaß dieser Wahrheit kennenzulernen.

Die Jägerin, die ihr Schicksal besiegelt hatte, setzte ihre Fahrt ohne anzuhalten fort. Sie glitt mit der lässigen, natürlichen Anmut einer Tänzerin durch die Wolken aus herumwirbelnden Trümmern, den Überresten der Geleitschiffe mit Tausenden von Besatzungsmitgliedern, und steuerte auf ihre eigentliche Beute zu.

Auf den äußeren Decks der Grubenwölfin hasteten die Normalsterblichen auseinander, um den Giganten in ihren Servorüstungen, die brutale Kettenäxte und Gleven umklammerten, den Weg frei zu machen. Unter den Helmbüschen der Kriegshelme durchdrangen blutrote und schmutzig jadegrüne Augenlinsen die Dunkelheit, und das giftige Summen ihrer aktivierten Rüstungen sandte Wellen durch die blutigen Pfützen auf dem Deck. Die Krieger bewegten sich unter Zuckungen und tiefe Knurrlaute ausstoßend vorwärts, denn die in ihren Gehirnen implantierten Schmerzgeneratoren bestraften Selbstbeherrschung und nährten sie mit Wahnsinn. Eine tiefe, heisere Stimme blaffte über die Voxanlage des Schiffs, und aus den alten Makrofonen krächzte es in einem gutturalen Nagrakali: »Schnallt euren Schild um und haltet eure Klingen bereit. Gelobt sei Kharnath! Gelobt sei der Gott des Krieges! Er gibt uns Schädel zu spalten und Blut zu vergießen.«

Sie waren erschaffen worden, um Engel zu sein. Weder die Legionen, die diesen Beinamen in ihren Titeln trugen, noch die gesamten Legiones Astartes, welche die Galaxis als siegreiche Todesengel des Imperiums der Menschheit durchstreiften, verstanden dieses Ideal in seiner wahren Vollkommenheit wie sie. Engelsgleich zu sein, die mit ihrer Schöpfung verfolgte Bestimmung wahrhaft zu erfüllen, konnte nur durch Perfektion erreicht werden.

Nur eine Legion trug den Namen des Imperators. Nur eine Legion war dazu auserwählt, das Symbol des Herrn der Menschheit, die Aquila, auf der Rüstung zu tragen, während sie mit ihrem Blut und Eisen seine interstellare Herrschaft schmiedete. Nur eine einzige Legion war jemals so perfekt gewesen, dass sie es verdiente, als seine Kinder bezeichnet zu werden.

Die Diadem glitt durch die milchigen Böen des prismatischen Warplichts. Ihre Deflektorschilde flackerten, als das letzte Geleitschiff ihrer Beute in Form von bizarr verbogenen Wrackteilen auf sie herabregnete. Sie wich dem Feuer der Makrokanonenbatterien der Grubenwölfin geschickt aus, und Geschosssalven, die so groß wie Wohneinheiten in den Makropolstädten waren, peitschten harmlos am zwar antiken, aber mit stattlicher Anmut manövrierenden Angriffskreuzer vorbei. Der stark modifizierte Großraumtransporter krängte unter dem Rückstoß seiner Geschütze und war machtlos angesichts der übernatürlichen Wendigkeit der Diadem, die den Abstand schnell verringerte.

Lanzen und kleinere Waffenbatterien schufen eine Brücke aus Feuerstürmen zwischen den beiden Schiffen. Die Diadem senkte sich nach unten und schob sich unter die Grubenwölfin. Der violette Angriffskreuzer erhellte mit dem kaleidoskopischen Licht seiner unversehrten Deflektorschilde noch immer die fremdartige Leere. Die mehrlagigen Energiefelder der Grubenwölfin waren jedoch überlastet worden, und abgerissene Geschützhalterungen schwebten neben zertrümmerter Panzerung in einem losen Orbit um ihren Rumpf. Hunderte Besatzungsmitglieder wurden durch Löcher in der Hülle in die Leere gesogen und in die wartenden Arme der Nimmergeborenen, die das Auge als ihren Fressplatz auserwählt hatten.

Während die Diadem unter die Waffensysteme der Grubenwölfin glitt, führte sie ein perfektes Drehmanöver aus und ließ den Zorn ihrer Lanzenbatterien auf den Realraumantrieb des Großraumtransporters los. Als ihre Beute krängend langsamer wurde und dabei hinter sich einen Schweif aus Neongasen herzog, die aus den aufgerissenen und sich in verkohlte Schlacke auflösenden Antriebssystemen entwichen, drehte sich die Diadem noch immer. Aus ihren Flanken schossen dunkelviolette Splitter, bevor sie ihren Antrieb auf Hochtouren brachte und an der verwundeten Grubenwölfin vorbeischoss. Ausgestreuten Samenkörnern gleich drangen die winzigen Pfeile der Enterkapseln in den wehrlosen Bauch des Transporters ein und verhakten sich fest im Rumpf.

Wie es die Standardtaktik zur Abwehr von Enteraktionen aus der Leere verlangte, bezog der Großteil der World Eaters auf der Grubenwölfin an den Positionen Stellung, die von größter strategischer Bedeutung waren. Die meisten von ihnen waren damit betraut, das Maschinarium, die oberen Decks und die Brücke vor Angreifern zu verteidigen, die den Kriegern der XII. Legion die Kontrolle über das Schiff zu entreißen versuchten.

Die Gefallenen Engel in den Enterkapseln hatten jedoch eine andere Beute im Visier. Die Grubenwölfin, ein dürftig zusammengeflicktes Schrottschiff, das gerade noch für die Reise durch den Augenraum geeignet war, bedeutete ihnen nichts. Sie wollten den wahren Schatz an Bord des Großraumtransporters, die brodelnde Masse, die in finsteren Transportdecks zusammengepfercht war – Sterbliche, die für ein qualvolles Leben oder einen grausamen Tod in den Gladiatorengruben der World Eaters bestimmt waren.

Die Gefallenen Engel waren gekommen, um diese armen Seelen von den Fesseln der Gefangenschaft der XII. Legion zu befreien. Sie hatten ein gänzlich anderes Schicksal für sie vorgesehen. Ein nobles Schicksal und unsäglich schlimmer.

Direnc hielt das verrostete Eisenrohr dicht an seinem gewaltigen Brustkorb umklammert. Sein Herz hämmerte im Takt der donnernden Erschütterungen, die das Schiff durchzogen. Das Rohr hatte er vor vier Monaten aus der Wand eines schon lange nicht mehr benutzten Wartungsdurchgangs herausgerissen, und mit seiner Hilfe hatte er in der lichtlosen Finsternis der unteren Decks der Grubenwölfin acht Männer und drei Frauen getötet. Direnc hatte sich seine Opfer nicht ausgesucht, aber das musste er auch nicht. Für die Knechte des Kriegsgottes – vom untersten Sklaven bis hin zum Roten Centurio, der über die Kriegerschar und die Grubenwölfin das Kommando führte – gehörte das Töten zum Leben dazu. Gründe gab es viele – von in den Kampfgruben gemachten Spielschulden bis hin zum Kampf um die mageren, aber überlebensnotwendigen Vorräte auf dem Schiff.

Zusammen mit einem Dutzend anderer Sklaven war Direnc in die Tiefen des Schiffs getrieben worden, um es im Fall einer Invasion zu beschützen. Die meisten der anderen Sklaven waren ähnlich armselig bewaffnet wie er. In ihren Klauen hielten sie angespitzte Rohrstücke aus Plaststahl oder abgenutzte Werkzeuge. Direnc sah sich in dem nahezu schwarzen Korridor um und fragte sich, was dieser zerlumpte Haufen von Dienern wohl gegen feindselige Halbgötter ausrichten konnte, die fest entschlossen waren, das Schiff zu erobern. Selbst gegen einen einzigen würden die Sklaven kaum mehr erreichen als die Stiefel mit einer Kruste aus Fleisch zu verzieren.

Nur einer der Männer im Korridor war mit etwas bewaffnet, was von Anfang an als Waffe vorgesehen war. Den verbeulten Schaft einer halb automatischen Schrotflinte gegen seine Hüfte gedrückt, blinzelte der Aufseher nervös von einem Sklaven zum anderen. Er hatte sich hinter den verängstigten Knechten positioniert – nicht, um selbst Eindringlinge abzuwehren, sondern vielmehr, um die Knechte an der Flucht zu hindern.

Direnc wischte sich rußgeschwärzten Schweiß von der Stirn und stieß einen tiefen Atemzug aus. Die ganze Situation war völlig absurd. Auch nur in die Nähe der Grubenwölfin zu kommen und zu riskieren, von ihren genetisch gezüchteten Tötungsmaschinen geentert zu werden, lief auf Selbstmord hinaus. Die Vorstellung, dass jemand dieses Schiff entern würde, war geradezu wahnwitzig. Direnc war stark genug, um auf der Grubenwölfin zu überleben. Sein großer, muskulöser Körper sorgte nicht nur dafür, dass er am Leben blieb, sondern auch, dass er die Treibstoffleitungen und Waffenbehälter schleppen konnte, die benötigt wurden, um die Kriegsmaschinen seiner Herren im Hauptlandehangar wieder aufzufüllen und aufzurüsten. Er war einen Kopf größer als die meisten Männer und Frauen um ihn herum, aber im Vergleich zu einem Legionär war er nicht mehr als ein Kind.

Die Wände um Direnc bebten, als ganz nah ein Geschoss in den Schiffskörper einschlug, und das laute Kreischen protestierenden Metalls erfüllte den Raum. Der nächste, größere Einschlag kam am Ende des Korridors. Direnc schaffte es, sich an einem freiliegenden Rohr an der Wand festzuhalten, und wurde deswegen nicht wie andere Sklaven gegen die Wände und zu Boden geschmettert. Einige Männer und Frauen kamen benommen wieder auf die Füße, aber andere blieben unbeweglich auf dem Gitter liegen, ihre Körper unnatürlich verkrümmt und verdreht.

Dumpfe, widerhallende Schläge vom Ende des Korridors vermischten sich mit dem kreischenden Geräusch von reißenden Rumpfplatten. An der fernen Wand erschienen schwach leuchtende Nadelstiche, die immer mehr wurden und ineinander übergingen, als das Metall zu glühen begann. Beißender Rauch durchzog den Korridor, als die Schlacke der schmelzenden Wand in goldenen Klumpen zischend auf das Deck tropfte.

Direnc gefror das Blut in den Adern. Er hatte das Angriffsschiff der Kriegerschar oft genug gewartet, um die verräterischen Zeichen eines Melterschneiders zu erkennen. Der Feind hatte eine Enterramme an der Grubenwölfin angebracht. An dieser Stelle.

Die Sklaven warfen zunehmend Blicke nach hinten. Instinkt und ein animalischer Fluchttrieb löschten jeden anderen Gedanken aus, und ein säuerlicher Geruch nach Adrenalin breitete sich aus. Panisch durcheinander redend wichen die Knechte einer nach dem anderen von der Wand am Ende des Korridors zurück, in der sich das schnell wachsende Loch auftat.

Hinter ihnen stieß der Aufseher eine Drohung aus und feuerte in die Menge. Ein Mann schlug mit aufgerissenem Brustkorb hart auf dem Deck auf. Vor Entsetzen taumelnd sahen die Sklaven, wie sich der Rest der Wand in nichts auflöste.

Im Korridor wurde es totenstill. Einen Augenblick später ließ ein schwaches Zischen von der Bruchstelle die Sklaven zusammenfahren. Dichte Nebelschwaden waberten in einem kräftigen Rosa. Rosafarbene Ranken breiteten sich langsam im Korridor aus und schlängelten sich auf sie zu.

Tief im Inneren des Nebels begannen sich Formen abzuzeichnen. Mächtige Gestalten in mit Stacheln besetzten Rüstungen. Legionäre. Und diese waren nicht ihre Herren.

In der Menge brach die Hölle los. Außer sich vor Angst wandten sich die Diener geschlossen gegen den Aufseher. Seine Stimme überschlug sich vor Panik, als er ihnen befahl einzuhalten, und er feuerte abermals in die Menge. Angesichts der wie wahnsinnig auf ihn zustürmenden Meute war es unnötig zu zielen. Donnernde Geschosse zerfetzten die Männer und Frauen und warfen sie zurück. Währenddessen kroch der Nebel näher heran.

Direnc stürzte sich auf den Aufseher. Er konnte sich gerade noch zur Seite drehen, als die Flinte erneut abgefeuert wurde. Der Großteil der Ladung verfehlte ihn, aber eine Handvoll rasiermesserscharfer Schrotkugeln riss ein blutrotes Muster in seine Seite. Unsäglicher Schmerz explodierte in Direncs Brustkorb und verschlang seinen Körper wie Feuer. Vor Wut rasend richtete er sich auf die Knie auf, packte den Aufseher und warf ihn zu Boden. Dieser schlug und trat wie wild um sich. Er versuchte mit aller Kraft, die Waffe auf Direncs Kopf zu richten. Und der Nebel kam immer näher.

Direnc versetzte dem Aufseher einen brutalen Kopfstoß. Er fühlte, wie seine Nase brach, als sie von einem heißen, dunklen Schmerz begleitet flach gegen sein Gesicht zerdrückt wurde. Aber auch im Schädel des Aufsehers verschob sich etwas. Vor Benommenheit lockerte sich dessen Griff um die Flinte, und Direnc entriss sie ihm. Er drehte sie um und schmetterte den Schaft in das Gesicht des Aufsehers. Er stieß noch einmal zu und noch einmal – immer wieder, bis das, worauf er einschlug, jede Ähnlichkeit mit einem menschlichen Wesen verloren hatte. Der mit Blut, schwammigen Fleischklumpen und Knochensplittern überzogene Schaft fühlte sich glitschig an, als Direnc sich aufrichtete, herumwirbelte und die Waffe gegen seine Schulter lehnte.

Der Nebel hatte ihn erreicht. Er wälzte sich wie ein lebendiges Wesen aus rosafarbenem Rauch nach vorne und nach oben in seinen Mund und seine Nasenlöcher. Er füllte seine Lungen und durchdrang die Membrane, um in seiner Blutbahn zu wüten.

Einen Augenblick lang war Direnc vollkommen reglos. Die Flinte knallte vergessen auf den Boden und er fiel auf die Knie. Seine Pupillen weiteten sich, sie wurden so groß, dass keine Iris mehr zu sehen war. Seine Hände zitterten. Tränen strömten seine Wangen hinab und zogen Linien durch das Blut, während er gleichzeitig lachte und schluchzte.

Ihn durchströmte grenzenloses, vollkommenes, absolutes Glück. Er spürte, wie es in sein Herz eindrang und sich mit jedem Herzschlag in ekstatischen Wellen ausbreitete. Es fühlte sich an wie eine Umarmung aus warmer Seide, wie der Kuss eines lodernden Feuers in den eisigen unteren Decks des Schiffs. Es fühlte sich an wie Liebe, ehrlich und ohne Forderungen. Es gab einfach – ohne Hintergedanken und für alle Ewigkeit.

Die dunklen, vom Rost zerfressenen und mit Blut, Schweiß und Flüchen bedeckten Korridore der Grubenwölfin lösten sich auf. Der durch mangelnde Lüftung verursachte modrige, erdige Geruch wurde durch ein betörendes Parfüm ersetzt. Direncs Schmerzen und seine Angst und Einsamkeit verflogen. Ein Lied erklang. Die Musik war reiner und wunderbarer als alles, was er je zuvor gehört hatte. Direnc wollte darin ertrinken und alles vergessen, bis auf die unvorstellbare Freude, in die er eintauchte.

Nichts anderes zählte mehr. Es gab nichts, was jemals so viel bedeuten könnte wie die Wellen des Hochgefühls, die seine Sinne umrauschten. Direnc hatte sich unter dem Nebel zusammengerollt und lachte leise vor sich hin, als rosafarbener Schaum zwischen seinen Lippen hervorquoll. Die dröhnenden Schritte der gepanzerten Stiefel, die an ihm vorbeiliefen, schienen kilometerweit weg zu sein. Er nahm es kaum wahr, wie sie auf ihrem Weg zum Herzen der Grubenwölfin Leichen zu Brei zerstampften.

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Für Cyril und Lisa St. Martin, perfekte Eltern, die einem sehr unperfekten Sohn alles gaben, was sie hatten.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2017 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2017 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2017 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Lucius: The Faultless Blade.
Deutsche Übersetzung: Christine Aharon.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Lie Setiawan.

Lucius: Der perfekte Schwertkämpfer © Copyright Games Workshop Limited 2017. Lucius: Der perfekte Schwertkämpfer, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-753-5

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